Мистер Вустер ("Берти, Берти, Берти!" - отчаянно вздыхает кто-то внутри), очень устал. У него усталая походка, усталые глаза, даже вихор на его белокурой голове выглядит усталым и несчастным. Миссис Грегсон, очевидно, снова была строга к нему.
- Принести чего-нибудь освежающего, сэр?
- Дживс... - усталый, усталый голос. - Пожалуй нет, Дживс. Просто посиди со мной, если можно.
Обивка на честерфилде с одной стороны темнее, чем с другой, нужно будет почистить. И узел галстука опять слишком свободный, когда он научится... А еще у него сладкие губы - снова повар миссис Грегсон подал персиковое сорбе на десерт.
- Дживс...
- М-м-м... да...
- Поехали на этот остров. Куда ты там хотел?
Значит миссис Грегсон снова нашла ему невесту. Бедный, бедный Берти.
- Поехали, сэр.
Ты - мой остров. Никуда я не хотел, но куда я без тебя.